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Cuentas de la pena amigo
sin poderla ver llegar,
sólo sentirla y, entonces…
compartirla con la mar.

Más pena traerá no verte,
ni siquiera comentar:

“hay mañanas que la pena
no me deja levantar”.

Cada vez que esos fantasmas
se instalan en mi mirar,
quisiera huir, acostarme,
en el fondo de tu mar.

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Es la copla de la pena
una copla muy bonita,
porque va inventando penas
que se ponen y se quitan.

Y a proposito de penas
vaya esta pena chiquita:

Cada vez que veo pasar
el fantasma del recuerdo,
como las olas del mar
se van mis penas meciendo.

Periko

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Nos miramos el uno al otro buscando sensaciones que no existían.

¿Cómo se puede encajar tanta mentira?

Las calles en sosiego,

las farolas sin luz.

Salpicados los recuerdos que se perfilaban, vendí mi alma al Diablo para olvidarte. Luego deambulé.

Se perdió la inmensidad en los recovecos de la narración.

Libros, polvo, seriales de lo cotidiano y tardes de fútbol.

Jamás rozarán mis yemas tu boca embustera,

jamás el personaje volverá a ser cierto.

Ya está. Otra vez mentimos al hablar.

Ya está. No te conocía y me engañaste.

Al fin soy yo misma.

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No deseo ni el menor rasguño en la carde de mi prójimo;
me estremece el solo hecho de ver un enfermo,
de enfrentarme a un desvalido o a una víctima de la guerra;
la guerra, amigos, que se propaga como una peste infernal,
amenaza nuestras existencias;
las guerras y las revoluciones producen lo mismo:
malestar, dolor,
odio, muerte, venganza;
ni una guerra, ni una o muchas revoluciones van a lograr adueñarse del mundo;
explotadores son todos:
los guerristas y los revolucionarios terminan en lo mismo
y llevan a lo mismo:
muerte, sólo muerte en sus manos sucias de sangre,
sangre, sangre de las lunas negras y permanentes,
¡Las huellas de sangre son eternas!
Pobres pueblos engañados,
por revolucionarios de catecismo roto
y políticos de Biblia y tijeras,
las dos plagas mas feroces de la tierra:
asesinos iguales y embusteros,
miserables salidos del mismo tronco,
engendrados igualmente;
pero los pueblos,
estos pobres y vulgares pueblos
les gusta ser engañados y vendidos,
ni siquiera aprenden de otros pueblos que fueron vilmente ultrajados.
¡Pobres pueblos incapaces de mirar al pasado,
de beber en la fuente de la sabiduría!
se envenenan una y otra vez con las aguas estancadas de la mentira.

(publicado en Los Angeles, USA, en 1983 - Anochecer sin madrugada)

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¡Recitar! Mientras que,

presa del delirio,

ya no sé ni lo que digo ni lo que hago... (Pagliacci)

Existe una inscripción oculta bajo la piel

allá donde el pigmento no se revela artificial;

arcilla mezclada con besos vírgenes

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   Va cayendo el día de nuevo

en trocitos muy pequeños,

son las cinco de la tarde

parece la vida un sueño.  

El triunfo en cualquier esquina

persigue la sombra oculta

y los zapatos, ya viejos,

el caminar dificultan.  

Cerca, la mujer que llora

sentada sobre la acera,

ha olvidado los sonidos

que le pidieron espera.  

No tuvo prisa en el tiempo,

sólo ver la vida clara.

Ahora, al llegar la tarde,

parece cual si soñara.  

A la orilla de la acera

despacio llegan las aves,

quieren comer de sus manos

miguitas de soledades. 

Sonríe mirando al tiempo,

todo parece difuso,

las arrugas de su frente

muestran un aire confuso. 

¿Es viejita?, ¿No lo es?

Va perdiendo la memoria,

ahora su casa es la acera

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