Ahora, anclada en un barrio sin retorno,

busco la salida diáfana y constante

que no renueve los ecos de otro tiempo.

Desorientada repudio la violencia,

-no me gusta la palabra repulsa-

mientras me absorbe el alma

el dolor de todos y por todo.

 Mi pincel marca los tonos de gris

sin ceder a la falta de sonrisas de miel.

No sé si volverá, pero yo aguardo.

 La voz nunca será silencio,

quedará algo en cada estrofa

y en una noche de Perseidas,

la luz golpeará de repente.

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El hombre que llegó con ritmo lento, vio el quiosco en el sitio de siempre; fue preciso recibir en su subconsciente el empuje e interés de su empeño.

El enorme número de mujeres presentes, reprochó sus modos, pero él solo, obsesivo con el recuerdo de su niñez, preguntó:

¿Tienen un polo de coco?

No, respondieron.

Pues entonces de limón.

Su timidez lo detuvo unos segundos, pero fueron veinte meses de perezoso tiempo sin obtener brío y decidir ser un héroe. Este fue el momento de superior frenesí del sueño, conseguir su deseo, el polo y, lo logró. Con brillo irresoluble en el rostro de quienes con desconcierto lo vieron irse, resultó ser un hombre feliz con un polo, que cortó por el mismo vericueto que llegó.

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En la penumbra de la retirada, le diré al corazón que descanse mientras las ausencias  se niegan.

 No deseo imágenes, ni abalorios,

ni rezos que no logre entender.

Quiero un fugitivo mar llorando en mis plantas,

y el cauce de un río que duerma la noche.

 Hilvané los llantos de la fe perdida, al quebrar la argolla de algún desengaño; y… mujer desnuda  proclamaba el ser, como sabores lejanos de magnolio florecido.

Delicia y tormento a la vez,

fortaleza y querella contra la vida.

¿Cómo se llegó a la retirada?

Quizás por soñar demasiado y, no ver la pena negra.

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Mientras Porgy and Bess cantan al verano, las ciudades mueren.

Ni trabajo.

Ni amores.

Ni música.

No queda una silla dónde apoyar la voz. Ni tres centavos vale la piel, sólo por no llevarlos en raídos bolsillos.

El eco huele a funeral de hijos sin padre.

A veces tienes miedo de que sus ojos se encarnen al pie de tu plato lleno, de que un saxo escupa en los ojos abiertos. La violencia en libertad…, nadie podría llevarla a juicio. ¡Colega, habrá más hambre mañana!

¿Cómo desahogarse?

No puedo revolcarme en tu luna de plata, porque soy un bufón con los hilos cortados.

Formidable el dolor, se está debatiendo en lo oscuro.

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Poema escrito y recitado por Victoria Pereira "LIA"

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